Повсюду рекламируют lj. В "Русском репортере" несколько модулей. На улице. Вот, даже справа от окошка, в котором я сейчас набираю текст - реклама livejounal. Это уж совсем странно. Спокойно, ребята, я и так здесь. И никуда пока не собираюсь. Я не параноик.

Вот. Кажется совсем зима. Я снова уползаю в интернет, потому как солнце все равно нигде не светит, и самое яркое, кажется, во всем этом зимнем мире: мой свитер и уродские салоны Евросети. Мой свитер намного лучше (к тому же он морковно-оранжевый), но его намного меньше, чем уродских салонов. И все равно, даже если объединить наши усилия, яркости на всех не наберешься.

Была в Петербурге. Бродила, по преимуществу.
Видела Гюнтера Грасса. (Нет, ну правильно, где еще можно встретить Гюнтера Грасса, как не в Петербурге - все логично до безобразия.) Очень живой дедушка этот Грасс, в свои-то 80.

Как выясняется, на образ тургеневской барышни я не тяну. Все приличные романтические создания с приходом весны лишаются сна. Я же совершенно спокойно сплю ночами, мало того, иногда засыпаю и днем. А еще считаю себя натурой с чувственным восприятием.

Я вот читаю всякую современную литературу и у меня периодически возникает желание пойти почитать, например, Чехова. Или Толстого. Чтобы как-то уравновесить впечатления. Недавно мне попала в руки книжка очередного молодого дарования, шедевр называется - "Солдаты армии трэш". Апофеоз маразма (с) Честнее пойти и почитать словарь русского мата.

Хотя я ничего не говорю, в современной литературе есть книги, которые очень и очень даже.

А вы как отностиесь? К современному?

Утром я всегда читаю. Когда ем. Это помогает проснуться, потому что ты начинаешь напрягать мозг, а не только автоматически жующие челюсти. Как правило, я читаю то, что попадётся под руку. Потому что сил на то, чтобы осмысленно взять книгу с полки, нет. Иногда под руку попадается Довлатов, перманентно пребывающий на кухне. Или Франсуаза Саган. Или Б.Акунин. А сегодня попалась газета с программкой и рецептами. Один из них даже заставил меня криво улыбнуться. Вот он:

Деревенский омлет (здесь хотелось бы обратить Ваше внимание на определение "деревенский")

Понадобится: 8 яиц, 1 луковица, 70 г натертого сыра чеддер, 2 ст.л. порубленной зелени петрушки, 3 ст.л. сливок, по 300 г отваренных кубиков картофеля и соцветий брокколи, 30 г сливочного масла, 1 ст.л. оливкового масла, молотый чёрный перец, соль.

Ну, петрушка, картошка и сливки - это в деревне есть, не спорю. А вот откуда там взяться сыру чеддер, капусте брокколи и оливковому маслу?! Это что, расписная итальянская деревушка где-нибудь под кипарисами Корфу? И Моника Белуччи в простом ситцевом платье от D&G рубит Вам петрушку на завтрак, обмазав лицо оливковым маслом, которое, как известно, разглаживает и питает кожу...

Когда начинает одолевать дремота, в голову лезут сюжеты, которые развиваются сами по себе, но в которых я могу проводить собственную политику. И если во сне я хочу кого-то догнать, к кому-то подойти, я обнаруживаю, что либо стопорюсь на одном месте, либо упираюсь в столб. Широкий такой столб на 2/3 экрана, упрямый и не поддающийся деформациям. Я его пытаюсь оттолкнуть, убрать с пути, уничтожить бензопилой - благо во сне можно всё. Нет, не всё, не обойти мне этот проклятый столб! А ведь так интересно, что же там, за ним... Как обойти столб?!

Нет, дамы - определенно более жалостливые существа. Вот вы обращали внимание на то, насколько чаще они берут у промоутеров низшего звена (которые неприкаянно стоят на улице в любую погоду) рекламные листки?

Вы смотрели фильм "Модильяни"? Я вот посмотрела на днях. Правильно говорят, снимать плачущих красавцев с трагичной судьбой - запрещенный прием. На мне все сработло безотказно, в конце я, как положено, плакала. Любителям трагичных сюжетов, где все кончается из рук вон плохо - советую. Единственное, что меня коробило на протяжение всего просмотра - это то, что Пикассо больше был похож на главу итальянской мафии, причем и обликом и поведением, чем на испанского художника. А так - и живопись, и слезы, и Энди Гарсиа - все в одном флаконе.

И было ещё рано говорить о пляжах и солёном зное, но соблазнительный и юный аромат весны уже настойчиво стучал в закрытое окно, уговаривая отдаться ему. Он был так уверен и неумолим в своей решимости, что Мага уступила – с порывом ветра в комнату ворвался птичий щебет и запах зарождающейся вновь жизни. Тряхнув головой, словно стараясь выкинуть из головы все дурные мысли, Мага вобрала в себя сияние солнца, и полудетская улыбка преобразила её лицо.

-- звонок --

Мотор рычал, периодически их подбрасывало – небольшие камешки попадались, а машина, стоит отметить, уже давно являлась раритетным экспонатом, хотя и выглядела весьма прилично. Дорога предстояла долгая, а они просто ехали молча. И даже музыка не заполняла этот вакуум… его заполняли тысячи мыслей - тех, что могли стать словами, но не стали.